Поэт в России больше не поэт.
Эстет, болтун, безбожный врун.
И мечется душа поэта
От бормотухи к туалету.
Просвета нет, и стыдно это,
Что нету слов, чтоб дать ответ...
Ум, честь и совесть - все забыто.
Мы у разбитого корыта.
Ум, честь и совесть - все одно,
Ненужное идет на дно...
Опять бетонные кумиры.
Опять в их честь настроят лиры.
"Продай свой дар за гонорар!"
И там, где сердце - дыры.., дыры...
Еракли Носков,
Россия
"чувствуешь,
что люди плохо слышат тебя,
что нужно бы говорить громче, кричать.
А кричать — противно.
И говоришь все тише и тише,
скоро можно будет и совсем замолкнуть".
А.П. Чехов
"Вы думаете все так просто?
Да, все просто, но совсем не так"...
Альберт Энштейн
Прочитано 2292 раза. Голосов 0. Средняя оценка: 0
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
А кто сказал поэту,что поэт,
Имеет то,что людям дарит Свет?
ЛюдЯм хватает бормотухи и клозетов...
Но жуткий дефицит на совесть от поэтов. Комментарий автора:
Пока выкипячивают рифмами пиликая,
Из любвей и соловьев какое-то варево,
Улица корчится безъязыкая,
ей нечем кричать и разговаривать...
Маяковский, 1913 г.
Откровение: Что ты видишь? - Татьяна Шохнина Да благословит Господь каждого, принимающего откровение от Духа Святого для назидания и бодрствования в это время.
Прошу, комментарии оставлять при себе.
Поэзия : Насіння (The seed) - Калінін Микола Це переклад з Роберта У. Сервіса (Robert W. Service)
I was a seed that fell
In silver dew;
And nobody could tell,
For no one knew;
No one could tell my fate,
As I grew tall;
None visioned me with hate,
No, none at all.
A sapling I became,
Blest by the sun;
No rumour of my shame
Had any one.
Oh I was proud indeed,
And sang with glee,
When from a tiny seed
I grew a tree.
I was so stout and strong
Though still so young,
When sudden came a throng
With angry tongue;
They cleft me to the core
With savage blows,
And from their ranks a roar
Of rage arose.
I was so proud a seed
A tree to grow;
Surely there was no need
To lay me low.
Why did I end so ill,
The midst of three
Black crosses on a hill
Called Calvary?